lsd com torrada.

Desculpem a cara-de-pau, mas vou roubar aqui na mão-grande; eu me repito. Todo instante. Odeio minha sombra. E perdi meu suéter cinza.

O que se faz para homenagear alguém? Escrever algo para alguém? Há uma dificuldade minha, enorme. Não sei escrever para alguém, só escrevo para mim, e de mim, que fique claro. Não consigo escrever dos outros. Acho que já disse isso aqui; odeio minhas pseudo-ficções, uma vez que eu sei só falar de mim, aquilo se trata de mim. Anyway, esse texto ficou uma titica, e eu o odiei. Bisous. P.S. #morri com o novo trailer. P.S.S. Você está perfeito, Tom. No tom. Sem exageros. E nem me venha com esse de que sou seu amigo, e diria que está excelente, mesmo não estando. P.S.S.S. Senti falta da McGonagall

Anônimo é Tom, Tom é Anônimo. Dê três pulinhos e uma rodadinha pegue a faquinha corte batatinhas. "isso foi muito idiota." (ponto final).

Ah, hoje sonhei de novo com você. Não me lembro direito agora. Tinha uma festa. E a casa em que as pessoas se arrumavam era Praça XV; tanto embaixo, n'O Mergulhão, quanto em cima, sob O Viaduto. As portas ficavam, eu acho, nas paredes do viaduto. Havia alguma coisa estranha; caspa. Alguém fazia pinturas minhas, nas paredes d'O Mergulhão, o professor de pintura e coreógrafo era o Professor Zhebit, era tudo escuro, mas sabia-se que as cores estavam ali. E havia você(s). (Yeah, sweetheart, you need a lover. You're far too stressed.) And you need to stop playing around.

Lisboa, 9 de março de 1500. Querido Tom, hoje sonhei. Um sonho bom, gostoso. Não tinha comida, não. Queria contar-lhe mais, mas tenho medo. Talvez tenha sonhado com você. Agora não está tudo tão claro, comparando a quando sonhei.

Protagonizar a própria estória, era só isso, nada mais. E, sim, as pedras voam de todas as direções, o sentido sempre o mesmo: eu. Que atire a primeira pedra quem nunca... e todos atiram. As pedras vinham de dentro.

Ônibus, cordinha, degrau. Semáforo, muita luz, muita luz, talvez alguém acenando do outro lado, quem é?, muita luz, ônibus. Eram eles, corrida. Muita luz, carro, muita luz, ônibus, cordinha, degraus, ônibus, cordinha, degraus, andança, mercado, sirene, sirene, muito barulho, "cacuia, cocotá, tauá, praia da bica, jardim gauanabara!", ônibus, cordinha, degraus.

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Há de se convir que não era das melhores noites de Dezembro; havia ameaça de chuva, e o vento estava frio. Mas mesmo assim, a festa estava de pé, e as preparações iam em vento e popa. Já era de tarde quando, finalmente, resolveu se arrumar: pegou sua toalha de algodão-egípcio, 3.200 fios, sim senhor, uma senhora toalha. Diz-se que o algodão é plantado em uma pequena ilha no delta do Rio Nilo, e o algodão é colhido a mão por velhotas egípcias, da Igreja Copta, que entoam cânticos cada vez mais alto à medida que suas cestas se enchem daquela coisa felpuda e branca. Trancou-se no banheiro. Como era ótimo estar ali, naquele banheiro, de mármore preto. Abriu as cinco torneiras da banheira, e separou os óleos, espumas, sais, tudo que se precisaria para um banho antes de uma festa. Colocou, na vitrola, Edith Piaf; mudou de ideia, e preferiu Tim Maia. Terminado o banho, era hora de escolher o figurino. Abriu o seu armário, e escolheu seu melhor vestido; estava um pouco puído, e as traça...

"Não sou pessimista. O mundo é que é péssimo." Ou não. Não tenho certeza de que alguém como Saramago voltaria, se existisse a possibilidade.