provérbios.
A mente vazia é a oficina do diabo, já diziam. A minha está cheia, bem cheia, e eu não sou cristão, mas o diabo nela produz.
Eu lhes digo que não gosto disso de códigos, sou péssimo com isso, e com falas ambíguas e outros meios de se fazer entender nas entrelinhas: prefiro objetividade, mas não que eu seja. Cansei, por fim. Eu cansei de tudo, e de todos, porque ontem eu estava feliz, e após a meia-noite eu estava péssimo.
Não se pode ter tudo que se quer, já diziam. Eu, como sempre, tenho tudo, e tenho nada, na vida, como última esperança. Eu queria mesmo era saber nada, e viver feliz. Viver sobrevivendo por aí, sofrendo a frieza e a crueldade natural da vida, da natureza, e nem ao menos ter a certeza da morte. Será que os animais tem consciência da própria morte, eu me pego pensando. Talvez sim, talvez não; eu tenho a leve impressão de que provavelmente, os cães até uivam quando a morte se aproxima na vizinhança, por que não saberiam quando sua própria chegaria? Ou mesmo os gatos, que se afastam de seus lares e queridos para morrer sossegadamente sem que lhe sintam a falta ou vejam o sofrimento? Os cães uivam, os gatos fogem.
Nem tudo que reluz é ouro, já diziam. E por agora eu me pergunto se tudo que eu falo parece mentira, se apenas reluz como ouro, quando somente é cromado. Ninguém acredita em mim, às minhas palavras lhes é reservado o vento, e também terras distantes e inabitadas. Ninguém acredita no que eu deixo de falar, veja a que ponto. Meu silêncio soa, pesado, como mentira.
Eu queria poder chorar: isso deve ser mentira. Eu queria ter falado mais: isso deve ser mentira. Eu queria ter falado menos: isso deve ser mentira. Eu queria ter-lhe feito acreditar em mim de todas as maneiras: mais uma mentira. Você não sai da minha cabeça desde que lhe vi, como na música de Kylie Minogue: a maior dentre todas as mentiras.
Uma mentira repetida mil vezes torna-se verdade; e eu consigo?
É tudo um pouco confuso, não faz diferença mesmo para você, faz muita diferença para mim; é apenas um pouco tarde demais, e é um pouco erro meu também, e o tempo não me ensinou como acertar.
Eu lhes digo que não gosto disso de códigos, sou péssimo com isso, e com falas ambíguas e outros meios de se fazer entender nas entrelinhas: prefiro objetividade, mas não que eu seja. Cansei, por fim. Eu cansei de tudo, e de todos, porque ontem eu estava feliz, e após a meia-noite eu estava péssimo.
Não se pode ter tudo que se quer, já diziam. Eu, como sempre, tenho tudo, e tenho nada, na vida, como última esperança. Eu queria mesmo era saber nada, e viver feliz. Viver sobrevivendo por aí, sofrendo a frieza e a crueldade natural da vida, da natureza, e nem ao menos ter a certeza da morte. Será que os animais tem consciência da própria morte, eu me pego pensando. Talvez sim, talvez não; eu tenho a leve impressão de que provavelmente, os cães até uivam quando a morte se aproxima na vizinhança, por que não saberiam quando sua própria chegaria? Ou mesmo os gatos, que se afastam de seus lares e queridos para morrer sossegadamente sem que lhe sintam a falta ou vejam o sofrimento? Os cães uivam, os gatos fogem.
Nem tudo que reluz é ouro, já diziam. E por agora eu me pergunto se tudo que eu falo parece mentira, se apenas reluz como ouro, quando somente é cromado. Ninguém acredita em mim, às minhas palavras lhes é reservado o vento, e também terras distantes e inabitadas. Ninguém acredita no que eu deixo de falar, veja a que ponto. Meu silêncio soa, pesado, como mentira.
Eu queria poder chorar: isso deve ser mentira. Eu queria ter falado mais: isso deve ser mentira. Eu queria ter falado menos: isso deve ser mentira. Eu queria ter-lhe feito acreditar em mim de todas as maneiras: mais uma mentira. Você não sai da minha cabeça desde que lhe vi, como na música de Kylie Minogue: a maior dentre todas as mentiras.
Uma mentira repetida mil vezes torna-se verdade; e eu consigo?
É tudo um pouco confuso, não faz diferença mesmo para você, faz muita diferença para mim; é apenas um pouco tarde demais, e é um pouco erro meu também, e o tempo não me ensinou como acertar.
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