lsd com torrada.

who's gonna care for your bleeding soul , i repeat that. i keep repeating. i wander around the city: the neighborhoods seem so boring. i am boring. as i walk, i spot you. but it's not you. or is it? i flush immediatelly. my cheeks are red. i walk fast. the city can't help me. my phone is a recipient of flop dates. did they really become dates? or only try-dates? i am failure. i am nothing. the city can't help me. my gods are gone. the city can't help me, it's all grey now...

pego o telefone e aperto as teclas: 2711-9823. esse prefixo é claramente de niterói, tal como 3396 é da ilha do governador. a ligação segue, alô. a voz é familiar, mas o que vem depois não. vovó já não está em casa. disco 2711-9823 novamente. já ninguém atende. às vezes, eu mesmo atendo. levanto da cama e vou até a sala, atendo. alô. as pessoas estranham a voz masculina que responde. algumas desligam, outras tentam a sorte. vovó ainda está no hospital.  o disco segue, o telefone continua tocando, eu, invariavelmente, continuo ali, esperando.

Tudo é diferente no CTI; aquelas portas semiabertas parecem encerrar uma espécie de parque diversões. Me assusto com as luzes, aquelas lâmpadas amarelas tornam tudo menos ou mais pior do que realmente é. A maquinaria emite sons que parecem uma canção de vídeo game. Ou alguma tentativa experimental de fazer música pop, avant garde . Os leitos estão lá. Por onde passo vejo idosos deitados, familiares a volta. Alguns estão de olhos abertos. Outros me espiam para saber o que farei. No CTI, tudo é diferente.

mesmo num dia de chuva, ainda se pode encontrar o caminho para casa. do lado de fora, a mansão decadente. por dentro, um silêncio horroroso me pesava nos ouvidos. me pesa, ainda. eu aqui, vazio, tento, de todas as formas, ficar bem.