Coisas de mulher.

Disca o número. A ligação cai na secretária:

- Sua chamada está sendo encaminhada para a Caixa de Mensagens. Por favor, deixe sua mensagem após o bipe.

Bipe.

Acende um cigarro, e assiste à ponta queimar, cheirando a fumaça fétida que se espalha pelo ar. Olha as horas, impaciente; não se conforma de que ele ainda não retornou a ligação. Ela finge estar interessada na conversa, dando alguns palpites vez ou outra. 

Ela apaga o cigarro nos braços do sofá. Olha as horas novamente. Suprime uma lágrima. Os olhos já estão vermelhos a essa altura. Parece que usou alguma coisa, ou seus olhos são sempre assim. Na verdade, olhos bem esquisitos ela tem, de lambisgóia, até se diria, coisa esquisita mesmo; dão a impressão de gente que não se leva a sério. Olhos rasgados.

Levanta, anda até a janela. Põe a cabeça para fora; não há ninguém à vista, nenhuma alma que possa ser vista. O telefone toca. Ela corre para a bolsa, desesperada. Lógico. Era ele. Sorri, ao ouvir a voz.

- Não posso te encontrar hoje, estou saindo aqui pela zona sul, – ele mora distante, por que sair pela zona sul, pensa ela. – e, bem, – ele hesita agora – eu vou sair com a Lê, e as amigas dela.

Lê é a outra, a terceira, a quarta, a quinta. Já perdeu a conta. Ela agora se desespera, xinga pelo telefone, termina a ligação; corre até o banheiro, grita muito alto. Não se conforma em ser trocada pela outra amante. As amigas correm e se posicionam a sua volta, consolando-a. Chora convulsivamente, e alto; quer atenção. Natural. Era ela.

Volta à sala, a mente embaralhada, quase cai. Bebe uma dose no bar, de madeira, muito bonito, obrigado, importado de Java. As vozes se misturam incessantemente em sua mente:

- Deixa pra lá!

- Aproveita e sai, assim mesmo, sem ele. 

- Não chora não, meu chuchu... Não vale à pena.

Acende outro cigarro, e lembra-se do cheiro das pontas dos dedos dele. Disca o número do segundo.